Как-то раз забежала ко мне подружка и принесла свежий номер журнала “Натали”. Уселась в кресло и торжественно прочитала рекламу брачного агенства, мол, дорогие девушки, тысячи состоятельных иностранцев мечтают о встречи с вами. Пришлите фото и письмо о себе – и будет вам счастье. Мы с Наташкой похихикали и пошли выгуливать своих бородатых шнауцеров.
Когда я вернулась домой, Наташкин журнал, легкомысленно оставленный нею в кресле, манил и соблазнял влезть в очередную авантюру. И я решила побаловаться. Написала себе оду, восхваляя свою хорошесть и гениальность + фото, с моей ослепительной красотой, и на следующий день письмо мчалось в брачное агенство навстречу иностранным богачам.
И о ужас-ужас, очень скоро на мой адрес пришёл конверт от первого поклонника. Со мной знакомился худощавый чернокожий врач, лет сорока с хвостиком. Для восемнадцатилетней меня, это был какой-то престарелый дядечка, и фотографии его собственной клиники, нескольких автомобилей и большого дома не могли оправдать его “глубокой старости”. Мне стало очень жаль этого человека. Он рассказывал мне о своей жизни, делился мыслями, мечтами, а я ведь просто развлекалась.
Ещё этот английский.. В общем, посадила я маму, учительницу английского языка, сочинять прощальное письмо. Мама моя – человек добрый, сентиментальный, уговаривала меня переписываться с этим худым и старым врачом – человек-то хороший, и как-то неловко сразу отказывать. Но я была непреклонна, и мама написала тактично-вежливо-деликатный отказ.
Таких отказов маме пришлось писать десятки, и когда это надоело даже ей, мы уже просто читали очередные пачки писем от мужчин всех цветов и оттенков. Конверты кишели фотографиями полицейских, стоматологов, портретами их собак и лошадей, автомобилей в профиль и анфас, детей от предыдущих браков. Вдовцы, холостяки и разведённые наперебой приглашали в свои двух-трёх-и так далее-этажные виллы с бассейнами и садовниками.
Не смотря на то, что я попросила агенство знакомств поставить на мне крест, сообщить мужчинам, что я вышла замуж, мне продолжали писать ещё в течение двух лет. Как-то висели с Наташкой у меня. Мама принесла очередную пачку конвертов. Первым было письмо от пятидесятилетнего бизнесмена, лысо-седого, пипец какого богатого. Наташка глаза выпучила, неужели я обратилась в агенство??? “На что этот старый пердун рассчитывает? Ты же молодая девочка! Куда катится мир!” Мы с мамой бросились защищать пожилых поклонников, ведь всё-таки я первая начала.
А Наташка через несколько дней тоже заполнила анкету в брачное агенство и потом ходила на свидание с иностранцами. В конце концов вышла замуж за молдованина, старшего её на двадцать лет и жила какое-то время в Кишинёве.
После всех этих писем я не суюсь на сайты знакомств. Во-первых, я замужем, во-вторых, не моё это. Хотя много моих подружек живут в Испании, Франции, Англии, и с мужьями своими познакомились именно благодаря этим агенствам.
Из кучи тех писем меня по-настоящему впечатлило только одно. Со мной знакомился парень двадцати шести лет. Лесник. На фотографии он стоял в поле, в травах. Светловолосый и прятал лицо в подсолнухе. А за спиной не особняк, а небо.. И ещё он спрашивал меня в письме, зачем девушке в восемнадцать лет искать знакомства с мужчинами из других стран. Он был какой-то естественный, не старался казаться лучше, чем есть. Простой. Настоящий.