тик-так

Смотрю на часы и понимаю, что они не секунды отсчитывают, а меня. Это не время уходит. Это поминутно ухожу я.

Который час? Нет, не так. Сколько осталось меня?

Не дни истекают. Исчезаю я. По мгновению, по вдоху. Час за часом становится всё меньше меня.

Я уйду, а время останется. Живое, большое, бескрайнее время.

Ещё одна минута вдребезги.. иду по секундам-осколкам.

Часы с маятниками, кукушками и будильниками – мы пробуем его приручить, подстроить под нас, чтобы удобно, точно, пунктуально. А на самом деле барахтаемся в его величии и равнодушии, как букашки в океане. Стараемся успеть, доплыть, но опаздываем. Опаздываем в себя, в сейчас.

рассвет

Рассвет – эскиз дня. Красота начала, рождение Нового. Прозрачные идеи, продрогшие от росы мысли.

Рассвет как обещание, как старт.

Свершения, открытия, приключения, встречи – дух захватывает от перспектив. Можно создать шедевр из этого Сегодня или скомкать его и бросить мимо жизни.

Я рисую свой день. Какой он будет – талантливый или бездарный? Что я испытаю – радость или разочарование, счастливую усталость или раздражение?

Мой узор на этом дне спровоцирует вдохновение или он – прыжок в депрессию? Моё Сегодня станет шедевром или останется предрассветным эскизом, чёрно-белым наброском, небрежным, ненужным.. макулатурой?

Новорожденный день в моих ладонях. Он смотрит в меня с надеждой. Что я сделаю с ним? Просплю, разбазарю, утоплю, как котёнка, в равнодушии? Или вынесу его к свету?

Какая непунктуальная осень этим летом.. Пришла раньше сентября – так нечестно.

Рассвет, я не подведу.

 

таинственная заметка

Никогда не отличалась любопытством. В детстве не рыскала накануне дня рождения по шкафам в поисках подарков, спрятанных родителями. Всё равно ведь никуда не денутся вручат, когда наступит праздник. Не залезала в стол старшего брата, не искала по ящикам интимности и компроматы. Не читала потрёпанные тетради мамы – явно отдушины, порталы в прошлое, возможно, дневники.

Однажды соседка принесла к нам пачки писем, которые по какой-то причине нельзя было держать в доме. Она бурно разводилась с мужем и просила, чтобы конверты с чем-то важным для неё хранились у нас. Стопками они лежали за креслом, в котором я читала, разговаривала по телефону. Иногда мой взгляд падал на эти бумажные кусочки чужой жизни. Мне абсолютно не хотелось знать, что там написано. Инородным телом они врезались в квартиру нашей семьи.

Закадычную подружку всегда удивляла эта моя черта – нелюбопытность. А мне было неловко и даже брезгливо совать нос в то, что мне не показывают. Это как подглядывать, следить, лапать чьё-то сокровенное.

 

Но любопытство всё-таки настигло меня, непоколебимо неинтересующююся тем, чем люди делиться не хотят. Было мне лет этак пять. Мы с Надей вместо садика ходили к няне. Такие вот дети-мажоры тогдашнего времени, но сейчас не о буржуинах, а о двух девочках, которые сгорали от любопытства.

Дело в том, что на кухне у няни, на подоконнике, среди бархатных фиалок в вазонах, стояла огромная трёхлитровая банка с чем-то тёмным, тягучим. И пахло волшебным. Что это такое мы с Надей никак не могли понять. Выпытывали у коварной няни, но безрезультатно. На расспросы она отвечала коротко: “Много будете знать, скоро состаритесь.” Не признавалась ни в какую.

Конечно, мы просили дать нам попробовать, но няня говорила, что детям такое нельзя есть.

– Отрава??? – полувосхищённо, полуиспуганно спрашивали мы.

– Для детей – да.

Вот класс! Так даже интереснее!

Пристальное наблюдение за объектом показало, что загадочное содержимое банки потихоньку уменьшалось – то есть наверняка съедалось. Мы с Надей с ума сходили от желания узнать, что же это такое и какое оно на вкус. Может мёд? Или карамель? Няня всё отрицала. Ах, этот ни с чем не сравнимый аромат тайны..

И вот однажды мы разработали коварный план по дегустации непонятной почти чёрной субстанции. Каждый день к нам во двор приезжали продавцы молока и сметаны. Как только няня слышала заветный звон колокольчика и призывный клич молочницы: “Молоко!!!”, она брала из тумбочки заранее приготовленные деньги, строго наказывала нам с Надей сидеть смирно и отправлялась во двор. Отсутствовала няня максимум пять минут. Обычно мы рисовали или играли, но только не в тот великий день, когда мы Это сделали.

Как только няня начала собираться при виде молочницы с бидонами на тележке, мы с Надей скорчили самые невинные физиономии и попросили няню не спешить – нам совсем нестрашно остаться дома самим. Проницательная няня сразу заподозрила неладное, но молочница настойчиво звонила в колокольчик и надо было идти.

Дверь захлопнулась. Мы подождали минутку в коридоре, послушали как застонал и закрылся лифт, и бегом на кухню. Надя стояла на шухере – следила в окно, купила ли няня молоко. Я схватила ложку, залезла на табуретку и попыталась зачерпнуть тёмную субстанцию.

Даже фиалки смотрели на меня с укором, но любопытство подавляло страх и совесть. Руки не слушались. Банка казалось нереально большой. Чайная ложка не доставала до её середины, где пахла заветная липкость. Я поднатужилась, влезла в сосуд чуть ли не по локоть, и дотянулась до манящего нечто. Оно оказалось тягучим. Сироп? Яд? Что это??? Настал момент истины.

Я съела это тёмное, липкое. Разочарование беспощадно накрыло меня. Эта неизвестная штука была горькой! Мерзкой и горькой! Отплёвываясь от гадости, я бросила ложку в раковину, и мы галопом помчались прочь из кухни. Через минуту вернулась няня и, применив дедуктивный метод, жестоко меня разоблачила. Обидно было до самого неба не потому что ругали, а оттого что тайна так и осталась неразгаданной, к тому же ужасно невкусной.

Шли годы, я так и не поняла что это было. И только несколько лет назад, когда мы в семье начали это употреблять, меня осенило, что хранила в банке наша загадочная няня.

Ваши версии?

кошка как подорожник

Быть в тишине. Беспомощно хвататься за подол уходящего лета, как ребёнок держится за юбку спешащей по делам мамы.

Лежать, прижимая к душе кошку, как в детстве прикладывала подорожник к разбитой коленке.

 

Играю, бегаю, падаю. Планета предательски побеждает меня одним из своих физических законов, например, законом земного притяжения. Я не сильна в физике, но, как любой ребёнок, разбираюсь в целительстве, разодранных до мяса, коленок.

Веселье временно прекращается, со стайкой друзей бегу к логову подорожника. Прикладываю лист туда, где боль и кровь – верю всем сердцем в волшебство скромного растения. Знаю наверняка – исцелению быть.

 

Вокруг моего раненного тела собрались верные товарищи, замурзанные, перепачканные свежеворованной шелковицей, захэканные от казаково-разбойничьей погони. Затаив дыхание, ждут, что я, истекающая кровью атаманша, сейчас встану и помчусь, как ни в чём ни бывало, ведь всем известно – подорожник творит чудеса.

И действительно, кровь больше не струёй, а капелькой. И рана уже не рана, а так, царапина. И боль уже не смертельная, а пустяковая. Будем жить.

Бег, прерванный досадным падением, продолжается. Магия подорожника – безгранична.

 

Теперь я взрослая. Я ничего не знаю о подорожнике, в который так верила в адреналиновом детстве. Теперь я верю в кошку. Она ложится на меня там, где грусть свернулась калачиком – на душу. Она согревает то место, куда клещом вцепился страх.

Глаза в глаза.

Серый взгляд в жёлтый.

Слабая улыбка в упрямое мурчание.

Кошка по капле вытягивает из меня плохое. Маленькая, беспородная, как подорожник из детства, она волшебничает. Прикладываю её к сердцу, чтобы не болело, не кровоточило. Тёплая, целебная, хорошая кошка..

Спасибо