Каждому из нас даётся время. Нейтральное, безликое. Всем поровну – пресный кусок, насыщенный частичками-мгновениями. И тогда, каждый начинает пропускать этот кусок через себя, что-то лепить из него, что-то творить, создавать. И получается жизнь.
Мы поглощаем время так, как черви перерабатывают почву, насыщая её кислородом. Одушевляем минуты, часы, дни, раскрашиваем своими эмоциями, чувствами, действиями.
Украшаем или портим словами и мыслями. Мы, словно фильтры, пропускаем через себя сгустки времени. Кто-то очищает до кристальной свежести. Кому-то не мешало бы слить осадок.
Горсть времени в личное пользование. Времени, сыпучего, как песок.
Делай с ним, что хочешь. Кто-то асфальтирует, чтоб застыло навечно. А навечно не бывает. Бывают трещины на застывшем.
Кто-то находит жемчуг, бывший когда-то песчинкой. А кто-то бросает песок этот в глаза “сопернику”, чтоб дезориентировать, чтобы выбить из колеи, чтоб победить. И остаётся с пустыми руками. И сам пустой. Потому, что своей жизнью не надо разбрасываться. У кого-то получается пустыня, где всё выжжено, и только змеи греются под жадными лучами солнца в зените. Кто-то делает детскую песочницу, в которой создаются самые лучшие пасочки в мире, и всем хватает ведёрок и граблей. Кто-то измельчает песок в пыль – и пускает по ветру, и дышать неприятно и душно. А кто-то выращивает на песке этом цветы. Это тяжелее, чем в асфальт или пустыню, зато живое, зато вверх и красиво.
Капелька времени – превращается в реку жизни. Жизнь – в личную территорию – делай, что хочешь – хоть голым ходи, хоть пой во всё горло.. Главное быть. И быть так, чтоб самому понравилось.
