говорю я своей порванной, раненой котейке. Такая девочка красивая была, а теперь вся в шрамах, рубцах.. Глаза ещё страшные.. Мордочка, словно поломана..
А ещё.. Фейка начала бояться. Шарахается от громкого шума или резкого движения. А ведь такое было игривое, уверенное, смелое животное.
Почему когда ты молод, открыт, радуешься солнцу, небу, идёшь нараспашку в мир, тебе обязательно дают по голове? Почему пресекается этот беспечный танец жизни? Почему бьют счастливых? Бьют в детстве, в молодости, чтобы пораньше закрылся, ожесточился, стал трусливым, малодушным.
Так долго было хорошо. Целый год. А потом один раз больно, плохо, почти смертельно, и всё – живое существо становится другим – более осторожным, сжатым внутри, готовым к удару, к битве. Почему нельзя всегда в счастье, в веселье? Почему полёт прервут? И если даже восстановишься и продолжишь его, он уже не будет таким, как раньше. Почему надо всё время начеку?
Неправильно это.
