Сола Монова (она же Юлия Соломонова) удивительного таланта девушка.
В её стихи я влюбилась недавно. Они пронзительные, тонкие, острые. Легко запоминаются, врезаются в душу. И вот, мы сейчас свежепришедшие с Соломоновского творческого вечера (так назовём этот маленький спектакль из больших стихов.)
Мы примчались к семи, но нам сообщили, что начало только через час. Не проблема. Пошли бродить по сентябрьскому Киеву. Тёплый бархатный вечер. Муж привлекателен. Я чертовски привлекательна. Уже и не помню, когда мы вот так гуляли вместе. Просто шлялись по улице, не бежали ни к каким детям, никуда не опаздывали – ни на кружок, ни в школу, не спасать Милу, которая иногда ни с того ни с сего начинает бояться бабушек-дедушек.
Шли себе и шли. Болтали, смеялись, делились интересностями, которые случились с нами за день. Возле Золотых ворот решили бухнуть отведать пива. После допинга мы стали чуть дальше от забот и чуть ближе к искусству, к которому, собственно, и пришли на свидание.
К сожалению, зал дома Актёра был наполовину пуст. Но талантливую красавицу это обстоятельство нисколько не смутило. Мы сидели на своих местах в ожидании поэта. Вдруг сзади раздался голос. Сола Монова начала читать стихи, стоя на галёрке, общаясь со зрителями. Потом, словно львица, по королевски взошла на сцену. Вся в чёрном и в шипах. На нереальных каблуках. Современная Клеопатра в косухе. В стороне сидели музыканты, с гитарой и флейтой. Живая музыка стала замечательным фоном для шикарных стихов.
И вдруг начали приходить люди. И так это было приятно – зал потихоньку наполнялся.
Сола кокетничала, соблазняла мужчин из зала, играла свои стихи. Роковая, умная, обаятельная.
Потом убежала неожиданно, так же, как и появилась. Пока её не было, на сцене читал стихи некий паренёк. Это был пипец (кстати, “пипец” – слово из его стихов, неуклюжих, как и сам автор). Особенно травмировали мою тонкую психику стихи про секс и кекс. Юный графоман сравнивал, что лучше – незаразный кекс или редко случающийся секс. По фигуре героя просматривалось, что он всё-таки предпочитает кекс.
К счастью, скоро вернулась Сола в нежном свадебном платье, надетом сверху на чёрное, с острыми каблуками с шипами, и спасла нас от бездарности.
Она читала, играла, и держала в руках букетик невесты. Белые розы щедро теряли лепестки – было очень зрелищно и символично.
Помнишь, мы встретились. Был ноябрь.
Город послушно менял резину.
Ты мне сказал, что не любишь зиму,
В принципе, как и я.
Брал меня за руку, вел в трактир,
Вместо того, чтобы спать и бегать.
Ты мне сказал, что не будет снега,
Если мы захотим.
Пили вино. Целовались зло.
[Как перепуганные волчата].
Я незнакомым писала в чатах:
«Как же мне повезло!»
Дворники вымели все дворы,
Город стирал об асфальт резину,
Метеослужбы просили зиму!
Вежливо [до поры].
Дальше – неясно. Вино, постель,
Черные простыни – шелк и хлопок.
Мир разорвался на сотни хлопьев,
И началась метель.
Столбик термометра взял “зеро”,
Села зарядка на телефоне
Снег совершал на твоем балконе
Зимний переворот.
Пальцы ломило от нежности,
Столбик термометра падал в бездну.
Я повторяла:”Зима исчезнет,
Если мы захотим.”
Снег разлетался как серпантин,
Город стоял в сумасшедших пробках…
Я повторяла, но как-то робко:
“Если мы захотим…”
Город к утру поменялся весь.
[Кто-то забыл поменять резину]
Ты мне писал. что не любишь зиму
Редко по СМС.
Помнишь, мы встретились. Был ноябрь,
Было в трактире полно народу.
Ты не сумел обмануть природу…
В принципе, как и я…
Вдруг Сола решила создать антракт, но люди её не отпустили, и начали просить ещё стихов. Юлия была приятно удивлена, и читала то, что просили поклонники. Перестала бояться матов, которые часто мелькают в её стихах и очень уместны, кстати. Рассказывала нам маленькие истории из жизни, которые её вдохновили на творчество.
Тонкая, грустно-язвительная, с чувством юмора и с чувством любовь.. Хорошая.
Я люблю его так, как волчицы – своих волчат,
Языком лобызая им морды в норе просиженной.
Я люблю его так, как пугливые жители Чад
Бегать с тонким копьем за животными краснокнижными.
Я люблю его так, как бывалый рыбак – свою сеть,
Починяя ее каждый вечер, ворочая скулами,
Я люблю его так, как приговоренные – смерть
В своей мягкой постели, а не на электрическом стуле.
Я люблю его так, как любит слепой растаман
Приближение к Джа, превращая прозренья в мелодии.
Я люблю его так, как меланхоличный туман –
Коренной англичанин, пять лет не бывавший на Родине.
Я люблю его так, как туристы -горячий Восток,
Пожирая червей, в пятизвездном отеле за ужином.
Я люблю его так, как любит свой первый цветок
Запоздалая девственница, мечтающая о муже.
Я люблю его так, как сверканье короны – тиран,
Как принцессы – себя, как летящие деньги – нищие,
Я люблю его так, как седой мусульманин – Коран,
Как художник – холсты , как голодный – тарелку с пищею.
Я люблю его так, как свободная птица – крыло,
Как глубины – моллюск, и как уж – свою узкую трещину,
Я люблю его так, как бездомные дети – тепло.
Я люблю его так, как простая земная женщина.
Я очень рада, что сейчас поэты собирают такие вот залы, что это кому-то нужно. Мне бесконечно важно поддержать такие начинания. Быть там, смотреть в глаза, аплодировать талантливому человеку. Это выступления-исповеди, бесхитростные и простые. В них сердце видно.
Проволока или кружева…
“Маин Кампф” или Псалмы Давидовы…
Просто разрушать и убивать –
Сложно создавать и не завидовать!
Зависть своевольна, как Любовь,
Как грибница в чудном Лукомории:
Дождь прошел, и тысячи грибов
Показали шляпки мухомории…
Не срезай и зелья не вари.
Пусть талант поёт, влюбленный женится…
Ненавидеть проще, чем творить.
Будь не ведьмой чёрной,
а волшебницей!
(эти стихи Сола написала сегодня утром)
